THE DIARY IN THE CRIB
Nicole Colombo, Elisabetta Caizzi Marini, Alejandra Vacuii, Rachele Frison, Karolina Dworska
28.09.24 – 03.11.24
“Crawling, holding breath”
To the Dear me who once crawled not yet the bell, not the fanfare.
Memory deceives.
Now that the curve is descending as in any diagram gravity has won in the end.
I’m like everyone else in the four-quarter.
Once it was different.
No awareness of time.
No stance.
Who does that diary belong to?
And could you count by heart times you’ve really laughed?
How did it feel?
Hello?
Are you still up?
Laugh in imitation vast fields of rice grain after grain.
Of a black, lardy like honey under equal dark so satisfying.
Always waits who will always wait for harmony.
The big mouth with starry lips.
The vaporous tongue of a night.
Seed of silence has been lost kidnapped by the sun.
Found in a crib the Diary of needs
is drifting fragments everywhere.
I linger on the threshold as the toad of myself.
Fool!
Big mouth of the clown.
I take breath.
I jump in then falling ‘am a blackish splash into hollow.
So damned weird.
How many colours must the rainbow have to surprise me again?
Seven colours then.
First void, then shadow,like two boulders on my shoulders.
Gravity.
It’s everywhere.
But here I am vertically I fall.
Crawling, holding breath.
Maurizio Vicerè
“Gattonando, trattenendo il respiro”
Al caro me che una volta gattonava Non ancora la campana, non la fanfara.
La memoria inganna .
Ora che la curva è discendente come in qualsiasi diagramma la gravità ha vinto alla fine.
Sono come tutti gli altri nel quattro quarti.
Una volta era diverso.
Nessuna consapevolezza del tempo.
Nessuna posizione.
A chi appartiene quel diario?
E potresti contare a memoria le volte in cui hai riso davvero?
Com’è stato?
Ci sei?
Sei ancora sveglio?
Ridere per imitazione vasti campi di riso chicco dopo chicco.
Di un nero, lardoso come il miele sotto uguale oscurità così soddisfacente.
Attende sempre chi aspetta sempre l’armonia.
La grande bocca dalle labbra di stelle.
La lingua vaporosa di una notte
Il seme del silenzio è andato perso rapito dal sole.
Trovato in una culla il Diario dei bisogni disperde frammenti ovunque.
Mi attardo sulla soglia come il rospo di me stesso.
Sciocco!
Grande bocca del pagliaccio
Prendo fiato ci salto dentro poi precipito sono uno schizzo nerastro nella cavità.
Così dannatamente strano.
Quanti colori deve avere l’arcobaleno per sorprendermi ancora?
Sette colori quindi.
Prima il vuoto, poi l’ombra, come due macigni sulle mie spalle.
La gravità È ovunque.
Ma eccomi precipito verticalmente.
Maurizio Vicerè